他握刀冲上。
刀锋过处，血溅，惨叫。
杀了六个，剩下一个跪地求饶：“少侠饶命！我上有八十老母，下有三岁孩童……”
他的刀停在半空。
母亲说，要常怀善心。
就在这一瞬，那人眼中闪过狠厉，匕首刺向他小腹。
匕首入肉不深，却足够疼。
他看着那人狰狞的脸，心中最后一丝柔软彻底消失。
反手握刀柄，用力一拧，抽出。
左手捏住那人喉骨，“咔嚓”一声。
挣扎停止。
忠伯站在远处沙丘上，风沙吹起花白头发，遮住表情。
那夜篝火旁，忠伯给他上药。
老人的手粗糙，动作却轻柔。
“江湖上两种人死得最快。”
忠伯忽然开口，“心太软的，像你今天这样；心太硬的，会被仇恨吞噬，变成行尸走肉。你要做第三种人。”
“第三种？”
“该软时软，该硬时硬。”
忠伯看着篝火，“对善人留一线，对恶人斩草除根。分寸如何把握，只能靠你自己。”
“什么时候该软？什么时候该硬？”
忠伯沉默很久，久到篝火只剩零星火星。
“等你杀的人够多，经历的背叛够多，自然就知道了。”
后来，他杀的人确实够多。
多到记不清有多少人死在他刀下。
多到半夜惊醒，恍惚觉得手上还握着刀，掌心还沾着洗不掉的腥气。
他会跑到河边，拼命搓手，搓得通红渗血。
可那股血腥气，仿佛渗进了骨头，洗不掉。
只有摸到胸口玉佩时，才能稍许平静。
那是他心中仅存的温暖。
十六岁，忠伯走了。
老人临死前，紧紧抓着他的手。那手枯瘦如树皮，却握得异常用力。
“刀炼成了。”
忠伯气若游丝，“可你的命，也被这刀炼进去了。往后每挥一次刀，都是在杀自己——杀那个本该在江南听雨赏花、承欢母亲膝下的夜雨生。”
他不懂。
或者说，不愿懂。
忠伯咽气时，窗外正刮沙暴。
狂风呼啸如万鬼齐哭，帐篷剧烈摇晃。
他握着老人冰冷的手，直到彻底僵硬。
那天，他走出帐篷，站在漫天黄沙中仰头望天。
风沙打在脸上像刀子割，他不闭眼。
眼神冰冷坚定，像手中的刀。
从那天起，他真正成了北漠孤狼。
一个人练刀，一个人觅食，一个人穿行沙漠，一个人与风沙为伴，与刀为伍。
刀法越来越快，越来越狠，越来越无情。
北漠江湖开始传他的名字——“北漠第一刀”。
没人知道他的来历，只知道他的刀很快，出手必见血，从不留情。
二十岁那年，北漠境内，已难找人在他刀下走过三招。
他知道，是时候了。
仇人已经多活了十二年。
十二年，足够孩童长成杀手，足够风沙掩埋往事，却抹不去恨，抹不去念。
马车减速，车轮碾过石板路，沉闷作响。
夜雨生惊醒，手已按在刀柄上，眼中寒光一闪。
“无事。”
老车夫的声音疲惫，“前方有驿站，换快马，明日赶路更快。”
魏诗灵掀帘看了一眼。
夜色深沉，驿站透出几点暖黄灯火，在黑暗中摇曳。
“今晚歇脚。”
她转头看夜雨生，“明日换马，十日抵京。”
夜雨生松了刀柄，跟着下车。
雪已积了薄薄一层，踩上去咯吱作响。
驿站院子里很静，几匹马在槽边吃草，鼻息喷出团团白雾。
魏诗灵走到他身边，看着他沉默的侧脸：
“后悔吗？后悔生在夜家，后悔变成现在这样？”
夜雨生沉默很久，久到雪落肩头积了薄薄一层。
他望向远方——京城的方向，仇人所在的方向，也可能找到母亲线索的方向。
“不后悔。”
声音很轻，却坚定，“我只后悔当年没能和家人死在一起，后悔没能保护好母亲。”
魏诗灵怔了怔，眼中闪过一丝复杂情绪，很快隐去。
老妪不知何时走到他身侧，佝偻的身影在灯笼光下显得苍老，眼神却锐利如鹰。
“小子，”
她开口，声音低沉，“到京城，第一件事做什么？”
“活着。”
毫不犹豫。
“第二件？”
“查清真相。”
眼神幽深，“灭门真相，母亲下落，她的来历，一切被掩盖的秘密。”
“然后呢？”
夜雨生转头看她，眼中冰冷与仇恨交织，像即将出鞘的刀。
“该报仇的报仇，该偿命的偿命。”
老妪缓缓点头，转身走进驿站，手中剑未离身。
夜雨生独自站在廊下。
雪越下越大，纷纷扬扬落在他身上、头上。
远处山峦轮廓模糊，最终消失在苍茫夜色里。
他又想起母亲说的江南。
其实从未去过，江南模样全是母亲告诉他的。
细雨如丝，小桥流水，乌篷船摇摇晃晃，还有母亲哼过的、旋律早已模糊的摇篮曲。
如果当年没有灭门，他现在应该还在洛里城主府，读书习字，练武强身，承欢父母膝下。
或许会娶温婉妻子，生下活泼孩子，母亲会抱着孩子，讲水乡故事，讲玉佩秘密。
可命运没有如果。
他
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