西雅图，尸体管理局
“咚，咚。”
听到沉闷的敲门声，沃金森头也没回，只是含混地应了一声：“进来。”
苏隆一推开办公室门，就看见沃金森倚靠在办公椅上，目不转睛地盯着一旁播放着体育赛事的电视机。
沃金森见来人迟迟不进行汇报，面色不悦地扭头看去，当他看清来人是苏隆时，双眼顿时亮了起来，脸上的横肉也随之舒展。
他猛地从椅子上站起，绕过堆满文件的办公桌，张开双臂，热情地笑道：“嘿，看看是谁来了！”
“这不是我们那位干掉了B级诡异的城市英雄吗？”
苏隆站在原地，并没有迎合他那虚伪的拥抱，平静地回道：“主管，别开玩笑了。我只是个跟在后面烧尸体的，什么贡献都没有。”
“嘿！小子，话可不能这么说。”
沃金森悻悻地放下手臂，用手拍了拍苏隆的肩膀。
“你能搞定诡异策应局那个妞，就是你这辈子对我们分局做出的最大贡献！”
他凑了过来，脸上带着一种猥琐而八卦的神情，低声询问：
“你是怎么拿下那种女人的，她看起来跟北极的冰块一样，私底下是不是特别火辣？就像那些电影里演的一样，有着超级惊人的反差？”
他一边说，一边用手比划着一个夸张的曲线。
“你现在可是能在上级部门说得上话的大人物了，苏。以后到了季度末或者年底绩效评比的时候，你可得记得替咱们分局美言几句，别让总部那帮坐办公室的混蛋老是克扣我们的经费。”
苏隆的身体向后微撤半步，没有理会沃金森那些不着边际的幻想，直接切入了正题：“主管，我是来拿我的子弹的。”
沃金森脸上的笑容僵了一下，随即又恢复了那副油滑的模样：“别担心，你的那份奖励，一发都不会少。”
他转身走回办公桌后，拉开最下面的一个抽屉，从里面取出了几个方方正正的纸盒。
六个印着“温彻斯特”商标的纸盒被他整齐地码放在桌面上，每一盒都印着“9mm”与“镀银弹头”的标识。
“怎么样，里昂，够意思吧？原本答应你的配额是五百发，这里是六百发。”
“多出来的一百发，算是我个人给你的额外赞助。”
沃金森重新坐回椅子上，身体向后一靠：“毕竟，你现在可是我们分局的明星员工了。”
苏隆沉默地看着他，他很清楚，这多出来的一百发子弹，就是沃金森为了让他记住刚才那番“美言几句”的请求而付出的预付款。
他没有拒绝，将那六个盒子一一收好，才再次开口：“这些东西，你知道哪里有渠道可以处理掉吗？”
沃金森闻言，露出了一个“我懂的”的表情：“如果你不想被那些街头的二道贩子和黑帮小喽啰层层盘剥，赚走一大半差价的话，我建议你去尤里耶维奇家族名下的枪械店试试。”
“不过我得提醒你，那帮从西伯利亚冰原上跑过来的毛子非常排外，而且他们通常只做那些数额在五位数以上的大单生意。”
“你能不能壮着胆子跟他们讲下一个好价钱，就看你自己的本事了。”
尤里耶维奇。
当这个姓氏钻进苏隆耳朵的瞬间，一种模糊的熟悉感一闪而过，却又抓不住具体的源头，似乎曾经在那个人嘴里听过这个词。
苏隆皱了皱眉，没有深究这转瞬即逝的念头：“这家店的地址在哪里？”
“唐人街-国际区，第十二大道南段和金街的交叉口附近，一个叫‘冰原狼’的酒馆就是他们的地盘。”
“多谢。”
苏隆点点头，便毫不拖沓地转身离开了这间令人窒息的办公室。
……
当天下午，一辆福特F-550烧尸车缓缓驶入了唐人街-国际区的街道，最终在一家名为“冰原狼”的酒馆附近停下。
苏隆熄灭引擎，开门下车，径直朝酒馆走去。
刚推开门，一股混合着发酵麦芽、汗水、硝烟以及劣质古龙水味道的浑浊空气扑面而来。
酒馆内部的光线很暗，几十个身材魁梧的男人三三两两地聚集在各个卡座和吧台前，他们中的大多数都穿着法兰绒格子衬衫和满是油污的工装裤，裸露的手臂上纹着各式各样的刺青。
这里几乎看不到任何女性，整个空间都充斥着一种极具侵略性的雄性荷尔蒙气息。
酒馆的左侧被单独隔开，是一个巨大的室内靶场，防弹玻璃墙的后面，甚至还有人正端着步枪，对着远处的靶纸进行试射。
墙壁上挂满了各式各样的枪械，但都是一些在华盛顿州法律允许范围内可以合法持有的民用型号。
随着苏隆的进入，那扇门带来的光线变化，让酒馆内嘈杂的交谈声瞬间低了下去。
十几道混杂着审视、警惕与排斥的目光，如同实质的探照灯一般，同时聚焦在了他这个穿着一身黑色工作服的陌生闯入者身上。
一股无形的压迫感在空气中弥漫开来。
苏隆无视了那些视线，径直走到了吧台前。
一名留着络腮胡的俄罗斯男人正站在吧台后擦拭着一个玻璃杯，他的鼻梁上有一道明显的、因为骨折而愈合不佳的扭曲痕迹，眼神凶恶得像一头野外饿了三年的黑熊。
“小子，你来这里干什么？”
他的声音低沉而沙哑，带着浓重的斯拉夫口音。
苏隆的目光扫过他身后那排琳琅满目的酒瓶，然后缓缓开口：“给我来一杯‘西伯利亚的眼泪’。”
酒保擦杯子的手顿了一下，他抬起头，眼里闪过一丝讶异，随即皱起了眉头：“喂，这款酒我们可不卖给
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