雪域假面：拉萨1700

确追索”。
    他想向城内后退一步，身后涌动的人潮却像无形的手，将他向前推挤。城门外，雪地一片刺眼的空旷；城门内，人声鼎沸，嘈杂得仿佛能将任何利刃隐藏。
    他试图改变方向，脚尖刚偏转，侧面一名穿着僧袍却气质悍厉的“多加”（一种身份复杂的武装人员）便挡住了去路，对方袖口露出一截绳头，绳头上沾着冻硬的红泥印迹。多加不说话，只抬了抬下巴，明确示意：门外。
    他们的玩法此刻清晰起来：不在城内、不在圣地门前动手，不留下任何“在神圣之地溅血”的口实；要将他逼出那道象征秩序与庇护的门槛，赶到无人可以替他喊停的荒野。
    他强压住胸口翻涌的冲动，抬手向守门差役行礼：“弟子有名牌在身，奉命外出取证。”
    守门差役瞥向他袖底隐约的木牌，又扫过他指尖开裂的血痂。那痂在寒风中再次迸裂，渗出极淡的血色。差役的鼻翼微微翕动，像嗅到了印泥与血混合后特有的腥甜。他没有追问“取什么证”，只是公事公办地说：“去吧。回来，须交账。”
    交账。这个词轻飘飘的，却将人彻底物化为账册上待核销的条目。
    城门仅开一掌宽的缝隙。昂旺·多杰被人潮与寒风一并推出门外。雪地的酷寒瞬间从鞋底窜上，顶得膝盖发木。身后，城门轰然合拢的沉重声响“咚”地一震，仿佛将他关入了另一种更赤裸、更残酷的“规矩”之中。
    ——
    尸林在风中静默。那不是树林，是一片被白雪半掩的旧日骸骨之地。秃鹫巨大的影子在雪地反光上掠过，翅膀拍打空气发出沉闷的声响，如同湿重的布匹甩在石头上。空气里弥漫着腥气、若有若无的腐味、被风干油脂的气息，还混杂着一丝极淡的藏香——那香并非供佛，而是献给死亡。
    昂旺·多杰每一步都走得极为小心。积雪之下不知埋着多少枯骨，踩碎骨头的声响很轻，却能让胃部骤然收紧。喉咙里那层酥油灯油烟般的腻感再次涌上，他强行咽下，舌根泛起麻木的苦涩。
    天葬台外围有一段低矮的乱石墙，石缝里插着已被风化得硬如纸片的旧经幡。石墙内，一个男人蹲在地上磨刀，刀刃刮过砺石，发出“嘶——嘶——”的单调锐响。男人的手背粗糙皲裂，指缝里嵌着黑红色的污渍，像永远洗不净的陈年血垢。
    旁边，一个拾骨童抱着一只脏旧的布袋，袋口露出几截森白的骨头，相互磕碰时发出“喀、喀”的轻响，如同孩子在拨弄一架微型算盘。孩子的脸颊被寒风刮得通红，眼神却异常平静，平静得仿佛早已看尽了生死轮回。
    磨刀的男人抬起头，鼻翼抽动了一下，像猎犬般嗅了嗅空气：“你身上有印泥的味道。城里来的。”
    昂旺不敢在这里使用任何敬语套话。此地没有可供借力的“门槛”。他将声音放得平稳：“弟子误入此地。求指一条路。”
    男人将手中的刀翻转过来，刀背上凝结着薄薄的白霜：“路？死人走的路最直。活人绕着走，是因为害怕。”
    拾骨童忽然干笑了一声，笑声像骨头摩擦般涩哑：“阿佳（天葬师）说，死人最诚实。”
    那句话像一枚冰冷的铁钉，将昂旺钉在原地。他听见自己的心跳在耳腔内沉闷地鼓动。指尖的血痂似乎又裂开了一点，疼痛尖锐地提醒他：你不是来问路的，你是被驱赶来直面死亡的。
    “我不看尸体，不碰骨头，只想问一件事。”昂旺将袖底的木牌抽出半寸，露出那抹暗红的印迹，“有人，要我来这里。”
    男人看到那红印，眼神细微地变了变。他将刀放在一旁，手掌在油腻的衣襟上擦了擦，反而擦出更浓的腥气：“城里的人……给你押了血？”
    昂旺没有直接回答“是”或“不是”。他将话语落在可被核实的层面：“指尖的痂，是印泥混着血干涸而成的。若非押血画押，不会这样反复开裂。”
    男人哼了一声，像是认可了他的“懂行”。他从身后拖出一卷灰白色的旧尸布。尸布边缘僵硬，散发着风干油脂特有的气味。布面上，有一处颜色发暗的红印，印泥似乎曾被雪水浸染，后又风干。红印旁，还有一道略显纤细的指印，像是女人或孩子留下的。
    昂旺的喉咙阵阵发紧。他想起外雪关于“挪动人口”的传闻。他伸手去触摸尸布的边缘，粗砺的布面毛刺扎进指腹，带来真实的刺痛。此刻，疼痛比恐惧更值得信赖。
    “这个人，怎么死的？”他问。
    男人没有用“厉鬼索命”或“触怒护法”之类的玄虚说法，而是用最直白粗粝的词汇描述最冰冷的事实：“先发冷，再发热，最后又冷透。眼白泛黄，嘴唇发黑，指尖乌紫。不是冻死的。也不是刀伤。”
    昂旺在脑中快速排列这些体征，并用《四部医典》的理论外壳将其包裹起来：“赤巴（胆汁）先乱，隆（风）气后逆，培根（黏液）不收。像是服下了不该服的东西，或是饮入了不该饮的液体。分量不大，不足以致命当场，却让人喘不过气，如同被积雪压住了胸膛。”
    他刻意不说“是什么毒”，只说“像什么症候”。他知道，在这里说出的每一个字，都可能被转卖。
    拾骨童凑近了些，皱了皱鼻子：“城里人都说他是业报。阿佳说不是。”
    男人盯着昂旺：“你到底想要什么？”
    昂旺的目光落在那处红印上：“我要一截这尸布。我要带回去问个明白：是谁，敢把这官家的红印，盖在死人身上。”
    男人盯着他看了很久，目光冷冽，让昂旺感觉寒意从脊椎一路爬上头皮。最终，男人用刀尖挑起尸布一角，利刃划过粗布，发出干涩的撕裂声，如同将冻硬的雪层撕开。他将割下的一截丢给昂旺：“拿去吧。