铁门打开的瞬间，秋天的风卷着沙尘扑了林天的脸。
江海第一监狱那扇斑驳的黑色铁门，在午后惨淡的日光下缓缓拉开，铰链发出刺耳的“吱呀——”。
门外是一条延伸向远方的水泥路，路边梧桐树叶子黄了大半，风一过，哗啦啦往下掉，在地上堆成枯黄的坟。
林天拎着个洗得发白的帆布包，站在门内阴影里停顿了三秒。
他二十四岁，身高一米八二，肩宽腰窄，三年的牢狱生活没压垮他的骨架，反倒把那些少年时的单薄都磨成了硬朗的线条。
短发贴着头皮，露出饱满的额头和一双深得惊人的眼睛——那眼睛太静了，静得像冬天结冰的湖面，什么情绪都沉在底下，面上只映出天光云影。
旧夹克是入狱前穿的，洗得领口都磨白了，牛仔裤膝盖处磨出毛边，帆布鞋鞋头开胶，用线粗糙地缝了几针。
全身上下加起来不值两百块，但他站得笔直，像一棵从石缝里长出来的松。
“天哥，真不留个联系方式？”
身后传来脚步声。
狱警老张追出来，塞给他一包红塔山，烟盒皱巴巴的，显然在口袋里揣了有些日子。
老张五十多岁，脸上褶子像刀刻的，看林天的眼神有点复杂。
“这三年……你帮里头不少人治过伤，大家念你的好。”
老张压低声音，“六监区那个刀疤刘，去年急性阑尾炎，要不是你一眼看出来，硬逼着送医院，人早没了。还有……”
“张哥，”林天接过烟，声音沙哑，像砂纸磨过木板，“心意领了。”
他没说“以后常联系”。
监狱这种地方，最好一辈子别再踏足。
有些恩情记得就好，不必挂在嘴上。
老张拍拍他肩膀，叹了口气：“出去好好的。这世道……唉。”
林天点点头，转身踏出那扇门。
阳光刺眼。
他眯了眯眼，深深吸了一口外面的空气——混着尘土味、汽车尾气味，还有远处农田飘来的稻草香。
自由的味道，原来这么复杂。
他走了十几步，从夹克内袋摸出个旧钱包。
人造革的，边角磨得发亮，露出底下灰白的底色。
打开，里面躺着三张皱巴巴的百元纸币，一张身份证，还有一张用塑料膜仔细包着的照片。
照片上，十八岁的顾姗姗扎着高马尾，穿白色碎花连衣裙，笑得眼睛弯成月牙，整个人几乎挂在他胳膊上。
背景是江海大学的樱花道，那年春天花开得疯，粉白的花瓣落在她肩头，她浑然不觉，只仰着脸看他，眼神甜得像能酿出蜜来。
照片背面是她娟秀的字迹，蓝色圆珠笔写的：“一辈子跟着天哥?” 那是他入狱前一天，她哭着塞给他的。
当时她整个人都在抖，眼泪把妆冲花了，像只受惊的小鹿。
“天哥，我怕……他们说会判很多年……”
他摸着她的头，指尖穿过她柔软的发丝：“别怕。三年很快。等我出来，我们就结婚。”
“真的？”
“真的。”
现在三年到了。
林天看着照片，指尖在顾姗姗笑脸上停了停。
然后他把照片抽出来，对着光看了看，又小心放回去。
嘴角不自觉地往上勾了勾，很浅的弧度，转瞬即逝。
他收起钱包，朝监狱大门外走去。
两公里外，路边电话亭 电话亭是那种老式的绿色铁皮盒子，玻璃上贴满“办证”“通下水道”的小广告，污渍斑斑，角落里结着蜘蛛网。
推开门，一股浓重的烟味混着霉味冲出来。
林天走进去，关上门。
狭小的空间里只剩下他一个人，和墙上那部红色电话机。
他从钱包里掏出一张纸条，上面用圆珠笔写着一串号码——顾家的座机。
三年前他背得滚瓜烂熟，现在却要对着纸条才能确认。
手指按在按键上，有些抖。
三年没听过她的声音了。
电话接通，“嘟——嘟——嘟——”，每一声都拉得很长，像锤子敲在心上。
林天握紧听筒，指节泛白。
响了六声，那边接起来了。
但传来的不是问候。
是喘息。
黏腻的、甜得发齁的喘息，夹杂着布料摩擦的窸窣声。
女人的声音又软又媚，尾音带着勾子：“……谁呀？嗯……别闹……电话……” 是顾姗姗。
林天整个人僵住了。
紧接着，一个男声在笑，声音懒洋洋的，带着餍足的沙哑：“管他谁，宝贝专心点。”
“唔……你轻点……” 听筒里传来接吻的水声，还有顾姗姗压抑的娇笑。
那笑声林天从没听过——不是她惯有的清脆，而是一种浸泡在情欲里的、黏稠的甜腻。
他的手指骤然收紧，塑料听筒发出“嘎吱”的**，外壳裂开一道细缝。
“姗姗。”他开口，声音稳得自己都意外，“我是林天，我出来了。”
电话那头静了两秒。
然后是窸窸窣窣的声音，像有人在慌乱地整理衣服。
顾姗姗的语调瞬间冷却，带着明显的不耐烦和……尴尬？
“哦，林天哥啊……”她清了清嗓子，“我、我现在不太方便，晚点再说吧。”
“那个男人是谁？”林天问。
“跟你有什么关系？”顾姗姗语气尖起来，像被踩了尾巴的猫。
“林天，我们婚约早就解除了。你现在就是个劳改犯，别来纠缠我好不好？我很忙的。”
“解除？”林天重复这两个字
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