戏台无鬼，人心有坟

    戏台无鬼，人心有坟
    第九章雾散香微，旧迹无声
    晨雾渐渐疏淡，像一层薄纱被风轻轻撩开。
    天光漫过戏台朽坏的檐角，漫过荒坟上垂露的荒草，漫过小屋半开的窗缝，把天地间的湿冷，晕成一片温润的瓷白。风是软的，露是凉的，草叶垂着晶莹的水珠，轻轻一碰便滚落，砸在青石板上，碎成一声几乎听不见的轻响。
    整座古镇还沉在晨寂里，没有鸡鸣，没有炊烟，没有人声，仿佛昨夜的喧嚣、围堵、哭喊、伪善，都被这场夜雨与晨雾，一并洗去，不留一丝痕迹。
    苏晚灯轻轻推开木门。
    门轴依旧发出极轻的“吱呀”一声，在这空寂的清晨里，显得格外清晰，却不刺耳，反倒像时光缓缓转动的声响。她立在门内，月白布衫沾着些许屋内灯烟的温软，眉眼清浅，长睫沾了一点门外飘入的雾汽，像落了细雪，安静得与这晨色融为一体。
    屋外，谢寻已经不在戏台前。
    荒草、青石、空台、孤坟，依旧静静卧在晨色里，只剩他昨夜立过的地方，草叶微微伏着，留了一道几乎看不见的痕，证明他曾在这里，守了她一整夜。
    他走得静，不留声，不留影，像从未来过，却又把所有暗处的窥探、恶意、影子，一并带走了。
    苏晚灯没有寻，没有找，只是轻轻迈步，走出门外，脚下青石板还带着夜雨的湿滑，微凉沁入鞋底。她没有走向戏台，也没有靠近荒坟，只是站在小屋门前的空地上，微微仰头，望着天际渐亮的光。
    风掠过耳畔，带来一丝极淡、极清、极陌生，却又莫名熟悉的气息。
    不是草木香，不是泥土气，不是雨雾润出来的湿凉。
    是一种极淡的、沉旧的、墨与檀香混在一起的味道，像旧书斋里藏了多年的砚台，像老衣襟上经年不散的香，轻得几乎随风散去，却偏偏钻到她鼻尖，停在心底，勾出一丝遥远的、模糊的、不敢细想的记忆。
    她三岁之前，闻过这个味道。
    在那个早已模糊的、高大的身影上，在父亲曾穿过的长衫上，在母亲妆台旁那方旧砚上。
    极淡，一瞬，稍纵即逝。
    像雾被风吹散，像香被露打湿，像根本不曾存在过。
    苏晚灯没有转头，没有探寻，没有往风来的方向望一眼，只是依旧仰着头，看着天光，指尖轻轻攥了攥衣襟里的桃木灯花。那枚小小的木刻，在触及这缕香气的瞬间，又轻轻泛起一丝微不可查的温，像在应和，像在辨认，像在替她记住，这缕转瞬即逝的气息。
    是有人来过。
    是有人刚刚离开。
    是有人站在风的那头，远远看了她一眼，留下一缕旧香，便悄无声息地退入了雾色深处。
    不是谢寻。
    谢寻身上，是干净的、清冽的、像山涧石泉的气息，从无这样沉旧的檀香与墨气。
    是另一个人。
    是藏了十八年的人。
    是那半块碎玉、那道半截“山”字刻痕、那戏台浅痕背后的人。
    他来了，又走了。
    看了她，又退了。
    留了一缕香，一道影，一丝痕，却不肯露面，不肯出声，不肯认她。
    苏晚灯的心，像被晨雾浸着，轻轻沉了一分，却依旧无波，无澜，无惊，无慌。
    她太清楚，越是这样一瞬即逝的痕迹，越不能追，不能寻，不能问，不能点破。
    一追，人就没了；一寻，痕就消了；一点破，所有藏在深处的线，就会被瞬间剪断。
    她只是静静站着，任由那缕旧香在风里散干净，任由雾色彻底从草尖褪去，任由天光一点点亮起来，把戏台、荒坟、小屋，都照得清晰而温柔。
    戏台左侧那根木柱上，母亲刻下的浅痕，在晨光里露出更清晰一点的轮廓——不是字，不是花，是半枚灯花，与她衣襟里的桃木灯花、与灯座上外婆刻的纹路，一模一样。
    三道灯花痕。
    外婆刻在灯上，母亲刻在柱上，父亲……或许曾刻在她从未见过的地方。
    一道叠一道，一环扣一环，像一条被时光斩断的线，散在戏台、荒坟、灯盏、衣襟之间，只等某一日，被重新串起。
    苏晚灯终于缓缓收回目光，垂眸，看向自己的指尖。
    指尖沾着一滴草叶上的露水，凉而透明，像一滴没有温度的泪。
    她缓缓转身，走向戏台边缘，却依旧不靠近那根木柱，只在三步之外停下，立在朽坏的台沿旁，低头看着台底丛生的青苔。
    青苔细密，绿得温润，覆着台底的每一寸泥土，藏住了所有可能存在的脚印，藏住了所有可能留下的痕迹，藏住了所有夜里来过、又离开的影子。
    台底深处，有一点极浅的、被青苔半掩的布角。
    不是她的，不是谢寻的，是一种沉旧的藏青色，像极了旧式长衫的衣角，被勾在朽木上，只露出小小一角，被青苔盖着，若不俯身细瞅，根本看不见。
    又是一丝痕。
    又是一点迹。
    又是一瞬即可忽略的存在。
    苏晚灯没有俯身，没有伸手，没有去扯那片布角，只是静静看着，看着它被青苔半掩，看着它与泥土、朽木、青苔融为一体，像从未被人看见过。
    那是昨夜窗外徘徊的影子留下的。
    是那缕檀香墨气的主人留下的。
    是她那个消失十八年、从未相见、却始终在暗处看着她的父亲，留下的。
    他来过戏台，靠近过那根木柱，碰过母亲刻下的灯花痕，却在被朽木勾住衣角后，悄无声息地扯断，退走，只留下这一小片布，藏在青苔底下，像一个无人知晓的秘密。
    风再次吹过，戏台的破帘轻