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    老太监躬身退出，脚步声很快消失在走廊尽头。
    李维独自坐在殿中，烛火将他的影子投在殿壁上，巨大、孤独，随着火光晃动。
    他看着那片影子，看了很久。
    然后，他慢慢抬起手，摊开掌心——黑色的炭灰，和几道被笔杆硌出的红痕。
    他握紧拳头，指节发白。
    殿外，寒风呼啸，卷过重重宫墙。
    殿内，少年皇帝坐在过热的、窒息的空气里，像一尊正在慢慢冷却的蜡像。
    只有那双眼睛，在烛光映照下，深处有一点微弱的光，还在跳动。
    像将熄未熄的火种。
    像深海底层，最后一点挣扎的氧气。
    像绝望尽头，那一点点不甘心死去的……本能。