的轿帷，看起来尊贵无比。
李维坐进去。轿帘落下，隔绝了外面的世界。轿内狭小的空间里，只有他一个人。
轿子被平稳地抬起，开始移动。
他靠在轿厢壁上，闭上眼。三个月来的画面在黑暗中翻涌——茫然、震惊、尝试、失败、无能为力……
那些“忠臣”要么被贬黜，要么闭门谢客。
那些“良将”要么被调离京城，要么被架空兵权。
他试过在膳食里留下暗号，第二天御膳房总管就被换掉。
他试过在读书时“无意”掉落写有疑问的纸条，捡到的太监转身就交给了赵无咎。
他就像一只被关在华丽笼子里的鸟，翅膀还没长硬，就被剪去了羽毛。
轿子停下。
轿帘被掀开，福安的脸出现在外面：“陛下，到了。”
李维睁开眼，看到“养心殿”三个鎏金大字。这是他名义上的居所，实际上的囚笼。
他走下轿辇，走进殿门。熟悉的暖意扑面而来——地龙烧得太旺，空气里弥漫着木炭和某种熏香混合的味道，闷得让人头晕。
殿内的陈设奢华而刻板。紫檀木的桌椅，博古架上的玉器瓷器，墙上挂着的名家字画。一切都符合一个皇帝应有的规格，却也一切都透着“临时布置”的仓促感。
比如，书架上除了《孝经》《女诫》《太祖训》之类，几乎没有其他书籍。
比如，墙上那幅号称是前朝大家的山水，右下角的印章颜色明显比画面新。
比如，案上那方端砚，边缘有一道细微的裂痕。
细节。到处都是细节，都在无声地告诉他：你只是个摆设，别多想，别多问，好好待着。
“陛下可要用膳？”福安轻声问。
“不必。”李维说。他没胃口。
福安犹豫了一下：“那……奴婢让人送些参汤来？”
“不用。”
“……是。”
福安退到殿角，像一尊没有生命的摆设。
李维走到窗前。窗纸是新糊的，厚实得不透光。他伸手，推开一扇窗。
寒风立刻灌进来，吹散了殿内闷热的空气。他看见窗外的院子，几株枯树，一口结冰的井，还有院墙外更高的宫墙。
墙头，一对乌鸦站在枯枝上，漆黑的羽毛在风中颤动。它们歪着头，用血红的眼睛盯着他，忽然“嘎——”地叫了一声，扑棱棱飞走了。
李维看着它们消失在高墙之后。
他想起前世。前世他是个普通的研究生，学历史的，每天埋在故纸堆里，研究那些早已消亡的王朝如何兴起又如何衰落。他曾经在论文里冷静地分析过皇权旁落的原因，分析过权臣专政的机制，分析过末代皇帝的无奈。
那时他觉得那是知识，是学问。
现在他知道了，那不是。
那是血，是命，是无数人在绝望中的挣扎，是一个文明在泥潭里慢慢下沉时泛起的泡沫。
而他，成了泡沫中的一粒。
“陛下，窗边风大。”福安的声音从身后传来。
李维没有回头。他盯着院墙上那片天空，天色正在变暗，云层低垂，像是要下雪。
“福安。”他忽然开口。
“奴婢在。”
“你进宫多少年了？”
身后沉默了片刻：“回陛下，四十年了。”
“四十年……见过几位皇帝？”
这一次，沉默更久。
“……三位。”福安的声音更低，“先帝，陛下的祖父，还有……陛下。”
“他们，都是怎么死的？”
殿内的空气骤然凝固。
李维能听见福安骤然急促的呼吸声，能听见自己心脏在胸腔里沉重跳动的声音，能听见殿外地龙炭火细微的噼啪声。
过了很久，福安才说：“先帝……是服食仙丹后，龙驭宾天。太上皇是……病逝。”
病逝。
李维想起那些宫廷秘闻里语焉不详的记载，想起那龙椅上擦不掉的血迹。
他没有再问。
因为他知道问不出什么。福安能在宫里活四十年，靠的不是忠诚，是知道什么时候该闭嘴。
他关上了窗。
殿内重新被闷热笼罩。他走回书案前坐下，看着案上那方有裂痕的端砚，看着笔架上那几支崭新的狼毫，看着空白的宣纸。
他伸出手，拿起一支炭笔——这是他在三个月前，以“习画”为由要来的，大概是因为这东西无关紧要，赵党没有阻拦。
他在宣纸上画下第一笔。
不是画，是字。是拉丁字母，是化学式，是物理公式。H?O，E=mc2，F=ma……
然后是一幅简陋的世界地图轮廓，标出七大洲四大洋。
接着是一些只有他自己懂的符号：时间线的分叉，文明演进的阶梯，科技树的枝桠……
他画得很慢，每一笔都像在用力。炭笔在纸上摩擦，发出沙沙的轻响。黑色的线条在洁白的宣纸上延伸，交错，构成一幅混乱、怪异、与这个时代格格不入的图景。
这是他三个月来，唯一能做的、不被阻止的事。
用前世的记忆，在这个陌生的时空里，留下一点痕迹。哪怕这点痕迹毫无意义，哪怕明天这张纸就会被收走、被烧掉。
至少证明，他存在过。
至少证明，他还没有完全屈服。
至少证明，在绝望的深处，还有一点点不甘心，在挣扎着想要呼吸。
他画完了最后一笔——一个粗糙的卡尔达肖夫文明等级示意图，从Ⅰ型到Ⅲ型。
然后，他停下。
看着纸上那片混乱的黑色，他忽然觉得很累。累到骨头缝里
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