到了第三天，李维站在仓库二楼的窗边，看着南区方向飘来的薄薄黑烟，在窗台边上敲击的手指终于停下了，似乎有了决断。
他转过身，对身后的芬恩下令。
“芬恩，再去南区贴告示。”
“先生，这次写什么？”芬恩的独眼里闪过激动神情，他已经等了三天了。
“告诉所有在南区挨饿受冻的爱尔兰同胞，今晚北区仓库，有免费的晚餐和安全的床铺。”
这一次，芬恩没有再问为什么，独眼里看向李维的眼神满是感激。
无论李维是什么目的，这些人终究是他的爱尔兰同胞。
也不知怎的，芬恩忽然想起了三十年前自己在爱尔兰街头捧着的那碗羊肉汤。
那破落的小巷里，有个孤儿像乞丐一样在地上爬行，捡着那已经馊掉的饭菜勉强续着一口气。
后来，有个善良的老妇人打开了窗户，喊了声，“小独眼，吃点热的吧。”
从此，这条小巷里的街坊邻居开始每天轮流赏自己三顿饭，让一个小乞丐活了下来，有了今天的独眼“芬恩”。
此刻，芬恩得了号令，只是点了点头，朝着仓库外吼了一声，“伙计们，抄家伙，跟我出门溜达溜达！”
“芬恩，记住了，别大规模伤人，别惹来红虾兵。”
“是，先生。”
很快，十几个在北区码头最壮实、也是最早跟着芬恩混的爱尔兰人站了出来。
他们手里拿着清一色的短棍，腰板挺得笔直，身上那股气势，和几天前判若两人。
光天化日之下，芬恩带着这支队伍，大摇大摆地跨过了查尔斯河。
他们没有丝毫遮掩，将一张张写着字的告示，贴满了南区的大街小巷。
酒馆门口，妓院墙上，甚至“屠夫”杰克那个已经成了空壳子的总部大门上，都贴上了醒目的白纸。
“他妈的！又是这帮北区的杂碎！”
二十七八个“血手帮”的打手从一个巷子里冲了出来，手里提着斧头和铁链，满脸横肉。
“芬恩！你这个独眼虫，还敢来送死！”领头的一个家伙叫嚣着。
芬恩没有废话。
“列阵。”
他身后的十几个人立刻散开，以三人为一组，短棍在前，护住周身，形成了一个个小型的防御阵角。
“血手帮”的打手们怪叫着冲了上来，他们习惯了街头的一拥而上。
可他们面对的，不再是散乱的码头工人。
最前面的一个打手挥舞着斧头，还没靠近，就被两根短棍交叉架住。
他还没反应过来，第三根短棍就精准地敲在了他的手腕上。
“啊！”
惨叫声中，斧头脱手飞出。
紧接着，是三根短棍雨点般地落下。
敲击着他的膝盖、肩膀，避开了所有要害，却让他瞬间失去了所有反抗能力，瘫倒在地。
整个过程不到三秒，干净利落。
剩下的打手看傻了眼，这他妈是什么“把戏”
芬恩的队伍没有停顿，他们步伐一致，阵型不乱，向前压迫。
短棍敲击在骨头上的闷响，和此起彼伏的惨叫声，“相映成趣”。
不到一分钟，超过半数的血手帮打手，躺在地上呻吟，没有一个能站起来。
芬恩走到那个领头的家伙面前，用脚踩住他的脸。
“回去告诉杰克，别再当个‘蠢蛋’了，现在是李先生话事了。”
说完，他带着人，在南区所有居民敬畏的注视下，转身离去。
当晚，北区的仓库灯火通明。
上百名南区的爱尔兰人，拖家带口，扶老携幼，怀着最后一丝希望，忐忑不安地聚集在仓库门口。
他们以为会看到刀光剑影，或者是一场慷慨激昂的战前动员。
但他们看到的，是堆得像小山一样的黑面包，是几大锅冒着滚滚热气、撒着葱花的鱼汤。
谢默斯带领着五人小队，沉默地维持着秩序，让老人和孩子优先上前。
所有人都井然有序，没有哄抢，没有叫骂。
李维和菲奥娜站在长桌后面，亲手为每一个人分发食物。
一个盘子，两大块黑面包，一勺热气腾腾的浓汤。
遇上哭泣的幼童，菲奥娜会用自己那无与伦比的亲和力，领着做祈祷，安抚人心。
而李维则没有说任何鼓动人心的话。
他只是在每个家庭领到食物时，平静地看着他们的眼睛。
“吃饱，睡个好觉。”
“在这里，没人敢动你们。”
这些从南区来的难民，捧着手里的食物，看着眼前这个平静分发食物的东方人，又看了看旁边那些纪律严明、一言不发的爱尔兰战士，许多人当场就流下了眼泪。
一边是杰克的残暴与掠夺。
一边是李维的庇护和食粮。
他们心中那杆看不见的天平，正在发生剧烈的倾斜。
深夜，大部分难民已经在仓库的空地上铺好干草，沉沉睡去。
一个名叫康奈利的中年男人，端着吃得干干净净的盘子，找到了正在巡视的芬恩。
他是在南区码头做搬运工的，有个表亲在“血手帮”里当差，算是个小头目。
他吃完了那顿可能是他这辈子最安稳的晚餐后，做出了一个决定。
“芬恩先生。”他压低了声音，脸上带着一丝紧张，“我得跟您说个事，不然今晚睡不着。”
芬恩看了他一眼。
“说。”
“‘屠夫’杰克……他彻底‘昏了头’了。今天下午，他杀了两个想拿钱跑路的手下，把所有人都召集了起来。”
康奈利
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