羊城，流花路展馆。
秋季广交会，C馆深处。
这里是整个展会最“肃杀”的地方。
没有轻工馆那种五颜六色的彩旗，没有此起彼伏的叫卖声。
巨大的“长征”运载火箭模型几乎顶到了天花板。
涂着丛林迷彩的“红矛-2”反坦克导弹发射架如同蹲伏的猛兽，黑洞洞的发射管散发着令人胆寒的威慑力。
而就在这堆钢铁巨兽的咯吱窝底下，突兀地摆着一张铺着丝绒布的玻璃柜台。
柜台里，既没有精密陀螺仪，也没有微波雷达组件，而是孤零零地躺着两样东西：
一台青色的“红星·柔风”电风扇。
一把哑光黑的“红星·旋风”剃须刀。
这场面怎么形容呢？
就像是在一群身穿重型铠甲的斯巴达战士中间，混进了一个穿着蕾丝裙卖口红的小姑娘。
违和感爆棚。
“王哥，这……这能行吗？”
孙二嘎缩着脖子。
看了看左边那根足有大腿粗的导弹尾翼。
又看了看右边那个长得像外星武器的卫星太阳翼。
感觉自己连呼吸都不敢大声。
“咱这是卖小家电，不是卖军火啊。”
“刚才我看有个外宾路过，被那导弹吓得脸都白了，绕着走都来不及，哪还能看见咱们的剃须刀？”
负责联络的王科长也是一脸生无可恋，端着个掉漆的搪瓷缸子叹气。
“二嘎兄弟，你就知足吧。”
王科长叹了口气，指了指头顶的横幅，
“知道咱们为什么会被塞到这儿吗？”
孙二嘎摇摇头。
“还不是因为你那个宝贝经理。”
王科长压低声音，眼神往正蹲在地上的林希身上飘了一下，
“之前部里开会，一机部的刘副部长那是拍着桌子要人啊。”
“说林希是搞民品的百年奇才，放在七机部造导弹是暴殄天物，非要把林希给抢过去。”
“那哪儿行啊！”孙二嘎急了，
“咱生是七机部的人，死是七机部的鬼！”
“对嘛！张总当时也是这么说的。”
王科长模仿着张正国的语气，把搪瓷缸子往桌上一顿，
“张总当场就炸了。”
“指着刘部长的鼻子骂：‘想摘桃子？你问过我七机部的火箭同不同意！红星就是造个牙签，那也是我航天系统的牙签！’”
王科长摊了摊手：
“结果就是这样了。”
“为了宣示主权，张总说了，红星的产品必须摆在七机部的核心展位。”
“哪怕跟导弹摆一块儿显得不伦不类，也绝不给一机部任何‘挖墙脚’的机会。”
孙二嘎听得目瞪口呆，半晌才憋出一句：“这……这也太护犊子了。”
“护犊子？”
一直在摆弄射灯的林希站起身，拍了拍手上的灰尘。
此时的他，穿着一件剪裁得体的白衬衫，袖口挽起，露出精壮的小臂。
“二嘎，你格局小了。”
林希指了指那个被射灯照得流光溢彩的玻璃柜台，嘴角勾起一抹玩味的弧度。
“这不叫尴尬，这叫——降维打击。”
“降......啥？”孙二嘎一脸懵。
林希走到柜台前，手指轻轻敲击着玻璃面。
“你去看看轻工馆，那些卖风扇、卖电吹风的，都在拼什么？”
“拼价格，拼颜色，拼谁的展位嗓门大。”
“那是菜市场。”
林希摇了摇头，眼神变得深邃，
“而我们这儿，是军火库。”
他指了指旁边的红矛导弹。
“我们要告诉全世界。”
“我们的剃须刀，是在这种大家伙的生产线上诞生的。”
“你觉得，当一个男人知道他手里的剃须刀，拥有和导弹一样的血统时，他还会去在意那几十美元的差价吗？”
孙二嘎愣住了。
他看着那把黑色的剃须刀，在射灯的照耀下，它仿佛不再是一个简单的生活用品。
而是某种精密、冷酷、充满了暴力美学的工业图腾。
“哥，你这嘴……”
孙二嘎咽了口唾沫，“那是真能把死人说活了。”
正说着，展馆通道尽头，走来了一个穿着浅灰色西装的外国人。
看胸牌，是个法兰西的客商。
这哥们擦着汗，跑到展位前，抱怨道：
“真是见鬼。我是来找‘红星·柔风’的！”
“我朋友带回去一台，那是我用过最棒的风扇！我想把它卖到法国去！”
“结果轻工馆根本没有，我差点以为被骗了，转了三圈才被指到这儿！”
法国人一边吐槽一边擦汗，刚想跟工作人员发牢骚，目光却突然被另一个展柜里的东西吸引。
在一堆粗糙的重型机械里，那个精致得像艺术品一样的小东西。
太扎眼了。
法国人停下脚步，疑惑地指了指那把剃须刀，又指了指旁边的导弹发射架。
“你好。”他操着生硬的英语问道，
“这是什么新型的……引爆器吗？”
旁边的翻译正要解释，林希却微笑着抬手制止，一步跨出展位。
“先生，”林希用一口流利的英语说道，
“这不是引爆器。”
“这是我们利用卫星姿态控制技术，研发的个人面部清理系统。”
“卫星……技术？”法国人感觉脑子有点转不过来。
“是的。”林希指了指旁边高耸的卫星模型，
“您看
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