去，阿里的市值至少要蒸发几十亿美金。
甚至更多。
但他没有犹豫。
“咔哒。”
清脆的鼠标点击声，在安静的房间里格外刺耳。
屏幕上弹出一个绿色的对勾：
发送成功。
林彻立刻拔出U盘。
清除浏览器缓存。
格式化历史记录。
重启电脑。
全套动作行云流水，用时不到45秒。
就像他做过无数次那样。
他站起身，顺手从旁边的打印机里扯过一张早就打印好的废纸，揉成一团。
推门离开。
“搞定了？”门口的服务生眼皮都没抬。
“搞定了。”
林彻的声音很轻。
“菜单很完美。”
.......
晚上九点四十五分。
走廊。
这里的地毯厚得像草坪，吸走了所有的脚步声。
墙上的壁灯昏暗暧昧，照得人影摇摇晃晃。
林彻刚走出商务中心。
迎面走来一个穿着卡其色风衣的高大白人男子。
这人走得很急，风衣下摆带起一阵风。
手里拿着电话，正压低声音咆哮。
“我要数据！不要谣言！”
“我们不是在赌博！给我点实锤！”
林彻的脚步顿了一下。
这声音。
这身形。
卡森·布洛克。
浑水公司的创始人。
前世，林彻在无数本财经杂志的封面上见过这张脸。
那是一张贪婪、狡诈，又充满了攻击性的脸。
没想到，他也住在这家酒店。
看来，猎手早就闻到了猎物的味道，只是还在苦恼找不到下嘴的地方。
两人在狭窄的走廊里擦肩而过。
距离不到半米。
林彻甚至能闻到对方身上那股浓烈的黑咖啡味。
那是熬夜盯着K线图的味道。
林彻没有停步。
也没有回头。
他就像个真正的路人甲，目不斜视地往前走。
只是。
在经过走廊尽头的那个不锈钢垃圾桶时。
他的手很自然地松开了。
刚才在商务中心捏在手里的那个纸团，顺势滑落。
“啪。”
纸团没有完全掉进去。
它被故意捏得不够紧，蓬松地挂在了垃圾桶的边缘。
摇摇欲坠。
只要稍微低头，就能看到纸面上那行被加粗加黑的代码：
“错误404：虚假用户ID列表。”
那个正在打电话的白人男子，正好走到了垃圾桶旁边。
他的余光扫到了那张纸。
脚步声。
突然停住了。
林彻没有回头看。
但他听到了身后传来那种急促的呼吸声，像是鲨鱼嗅到了血。
他嘴角微微动了一下。
消失在员工通道的拐角处。
有的鱼，不用鱼饵。
你只要把钩子扔在他面前，他自己就会咬上来。
.......
晚上十点半。
纽约深秋的街头，寒风凛冽。
风像是刀子一样，往领口里灌。
街角的一个热狗摊冒着白色的热气，那是这条街上唯一的温暖。
林彻买了一个最便宜的热狗。
三美元。
挤上满满的黄芥末酱。
他站在风口，狠狠地咬了一口。
廉价香肠的肉汁混合着芥末的辛辣，在口腔里炸开。
真香。
比华尔道夫里的鱼子酱还要香。
他抬起头。
隔着一条马路，华尔道夫酒店二楼的落地窗内，灯火通明。
那是另一个世界。
透过明亮的玻璃窗，他能清晰地看到李默的身影。
李默正举着香槟杯，站在人群中央。
他对面是一个满头银发的白人老头，那是华尔街某个大投行的掌门人。
李默笑得很开心。
满脸通红。
那是即将敲钟上市、财富自由的笑容。
那是以为自己已经掌控了一切的笑容。
林彻掏出手机。
屏幕在黑暗中亮起，照亮了他那张沾着灰尘的脸。
一条新的通知弹了出来。
来自那个加密邮箱的自动回复：
“邮件已收到，工单号#89757已创建。”
这个时间，那封邮件应该已经被浑水的研究团队打开了。
他们会像一群疯狗一样扑上去。
连夜核查。
连夜写报告。
连夜建仓。
林彻把最后一口热狗塞进嘴里，拍了拍手上的面包屑。
他的眼神平静而戏谑。
就像在看一场即将落幕的猴戏。
“多喝点香槟吧，李总。”
他对着那个光鲜亮丽的窗口，轻声说道。
“毕竟明天过后，你就只能喝西北风了。”
远处的警笛声突然响起。
划破了曼哈顿寂静的夜空。
像是某种不祥的预兆。
也像是狩猎开始的号角。