电视里那张笑脸，她又觉得有些遗憾。
很轻的遗憾，像冬天窗户上结的一层薄霜，太阳一出来就会化，但太阳出来之前，它就那么凉凉地贴在那里。
她想，如果自己能再好一点，哪怕就好那么一点点，能站起来，能走出这间病房，能坐上一辆开往市政中心的车，能排在队伍的最后面，一步一步地往前挪。
挪到那个好英俊的少年面前，把那本已经翻得起了毛边的《雪国》放在他面前，然后说：
“夏末老师你好，我叫……”
算了，名字不重要，他一天要签那么多人，记不住的，那就简单一点好了：“夏末老师，我很喜欢你的书，谢谢你。”
就这十四个字。
可是这十四个字，大概是没有机会说出口了。
她慢慢地坐起来，靠在床头，把《雪国》翻开，找到有自己折页的那一页。
遗憾归遗憾，但她又觉得自己其实挺幸运的。
能在生命的最后这段日子里遇到这么一个作家，读到这么好的书，能在疼得睡不着的时候翻一页《雪国》，在被化疗折磨得最难受的夜晚，打开电视看到他站在直木奖的领奖台上，穿着青衫，意气风发。
能在这段不算长的人生里，遇到一个让她觉得“活着真好”的人，哪怕他只是书页上的一个笔名，电视里的一个身影，报纸上的一个名字。
够了。
已经很够了。
少女把目光重新落回屏幕上，看着那个正在给读者签名的少年，看着他偶尔抬起头、朝镜头这边无意中望过来的那一瞬间。
她也仰起脸，朝他笑了笑。
就像坐在签售会的现场，排了很久很久的队，终于走到他面前。
“夏末老师，我很喜欢你的书，谢谢你……”