侧幕处，林青霞的眼泪滑过脸颊。
她想起拍摄沈清如在码头等待的那三天，也想起姐姐林莉，在洛阳的三十年。
“所以我们拍电影，不是为了歌颂牺牲，是为了抵抗遗忘。”
赵鑫的声音沉下来，却更清晰。
“遗忘才是对牺牲最彻底的背叛。当我们忘了林恒们为什么而死，忘了周大娘们为什么而等，我们就不配拥有他们用生命换来的今天。”
他举起奖座，金属在聚光灯下折射冷光：
“这个奖，我想分成三份。一份给所有为这部电影付出心血的人：许导、青霞、阿伦、Leslie、小凤姐、辉哥沾哥，以及三百多位台前幕后工作人员。”
“第二份，给所有为我们提供历史记忆的人，那二十七位接受采访的老人，那一千多封允许我们查阅的家书日记的主人，还有今天在场的老兵们。没有你们的记忆，就没有电影的骨血。”
“第三份，”
他转向镜头，一字一顿，“给所有没有被记住的名字。”
“给林恒，军衔中尉，殉国时战机编号‘伊-15比斯3304’；给飞虎队档案里那些只有编号没有照片的年轻人；给南洋华侨家谱上‘民国二十七年回国参军，未归’的简短记载；给每一个在时代洪流中，用生命划过痕迹的普通人。”
他放下奖座，双手撑住讲台：
“电影最后，沈清如没有拆那封信。有人问为什么。我想，也许有些答案，不知道反而可以继续活着；但有些问题，必须永远追问，比如我们是谁？我们从哪里来？我们要往哪里去？”
“《滚滚红尘》给不出答案。它只是一面镜子，照见我们的来路，照见那些倒在路上的人，照见我们肩上的重量。”
“谢谢。”
鞠躬。