只有远方的厮杀声。
然后第一个人举起手：“跟！”
第二个：“跟！”
第三个，第四个……一百五十个声音，汇成一声低沉的咆哮：
“跟！”
一百五十个白点，像一群归巢的鸟，扑向那片燃烧的营地。
他们跑得很快，快得像在雪地上飞的箭。但他们心里都清楚——这一去，可能就回不来了。
可那又怎样呢？
有些事，总得有人去做。
有些桥，总得有人去搭。
哪怕那桥，是用骨头搭的，用血浇的。
第二折寒刃
黑石城堡，子时。
铁寒躺在独孤烈生前的床榻上，脸色已经从青紫转为一种诡异的蜡黄——那不是活人的颜色，是蜡像的颜色，是死人脸上才会有的那种了无生气的黄。
军医陈悬壶的手指搭在他腕间，已经搭了一炷香的时间。指尖下的脉搏微弱得像风中残烛，随时可能熄灭。
寝宫里静得可怕。
只有炭火盆里偶尔爆出的噼啪声，还有窗外永不停歇的风雪声。
独孤白站在床尾，双手负在身后。这个姿势他已经保持了半个时辰，一动不动，像一尊石雕。只有那双深灰色的眼睛，死死盯着榻上的老人，盯着那张蜡黄的脸，盯着那道二十年前为救父亲留下的、空荡荡的左袖。
他在等。
等一个奇迹，或者等一个终结。
独孤玄和独孤青守在门侧，两人脸上都带着伤——独孤玄左肩的箭伤已经包扎过，但纱布下还在渗血，暗红色的血渍像一朵不断扩大的花。独孤青左腿的伤口简单处理过，但每动一下，眉头都会不自觉地皱起。
他们也在等。
等铁寒睁开眼，或者等铁寒咽下最后一口气。
“陈医官。”独孤白终于开口，声音干涩得像砂纸在磨，“还有多久？”
陈悬壶收回手，用布巾擦了擦额头的汗。那汗是冷的，冰凉的，像刚从井里打上来的水。
“最多……三个时辰。”他声音很低，低得像怕惊扰了什么，“‘千机引’引爆了二十年的旧毒，两毒交攻，已经侵入了心脉。除非……”
“除非有雪魄珠。”独孤白接上他的话。
“是。”
雪魄珠。传说中的圣物，千年雪莲在极寒之地凝结的精华。能解百毒，能生死人肉白骨。但也只是传说——三百年来，没人真正见过。
独孤白闭上眼。
再睁开时，眼底一片清明，清明得可怕。
“大哥。”
“在。”
“带三百亲卫，去军械库领最好的攀岩装备和御寒衣物，再带足火油和炸药。一个时辰后出发，上铁脊山主峰。”
独孤玄愣住了：“小弟，这——”
“我知道希望渺茫。”独孤白转过身，看着他，眼神里有一种近乎偏执的坚定，“但铁叔为独孤家赌了三十年命，现在，轮到我们为他赌一次运气。”
他顿了顿，声音低了些，也更沉了：“而且，我们没得选。铁叔知道太多事——父亲的布局，天机阁的线，内部的人。他如果死了，很多线索就断了。”
这话很现实，甚至有些冷酷。但独孤玄听懂了——这既是一场报恩，也是一场自救。
“我明白了。”他抱拳，转身就走，走到门口时又停下，回头看了一眼床榻上的老人，“铁叔……等我回来。”
寝宫里又只剩下三个人。
炭火盆里的火焰跳跃着，把三个人的影子投射在墙上，拉得很长，很长，长得像鬼魅。
“三哥。”独孤白看向独孤青。
“在。”
“你留在城堡，主持防务。刺客敢在白天当街动手，说明他们已经渗透得很深。我不在的时候，城堡绝不能乱。”
独孤青点头：“放心。但有件事……”
“说。”
“铁叔中毒时，那个吹箭是从哪个方向射来的？”独孤青眼神锐利，像打磨过的刀锋，“我观察过现场，当时亲卫队已经结成防御阵，铁叔在最内圈。除非刺客就在我们中间，否则不可能射中他。”
这个问题，让寝宫里的温度骤降。
内鬼。
而且就在亲卫队里，就在当时保护他们的那些人中间。
“我已经让亲卫队全体在演武场集合。”独孤白说，“铁叔这边，就拜托陈医官尽力维持。三哥，你跟我来。”
两人离开寝宫，穿过长长的走廊。墙壁上的火把将他们的影子拉长又缩短，像两个在迷宫里徘徊的魂灵。
“你怀疑谁？”独孤青低声问。
“谁都有可能。”独孤白说，“包括你，包括我，包括大哥。”
“也包括铁叔吗？”
独孤白脚步一顿。
“我知道你在想什么。”独孤青跟上来，与他并肩，“铁叔中毒的时间太巧了——他刚抓到刺客，刚要说重要的话，就中了毒。而且中的是‘千机引’，这种南疆密毒，不是随便什么人都能弄到的。”
“所以呢？”
“所以有两种可能。”独孤青分析，声音冷静得像在解一道算术题，“第一，铁叔是真的被灭口，因为他知道太多。第二，这是一出苦肉计，铁叔在演戏。”
“你更倾向于哪种？”
独孤青沉默了片刻，久到走廊尽头传来巡逻士兵的脚步声，又渐渐远去。
“我不知道。”他最终说，“但我记得母亲说过，一个人如果要演戏演三十年，那他就是真的了。”
这话意味深长。
独孤白看了他一眼，没再说什么。
两人走到演武场时，三百亲卫已经列队完毕。风雪中，他们站
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