天亮也照不亮。
手机又震了，这次是短信：
别信任何人。包括我。
发件人还是那个陌生号码。
张诚看着这条短信，突然笑了。笑得很苦。他想起王海说的“别往自己身上揽责任”，想起贾副局长说的“工作要细致深入”，想起陈锋说的“有些事会遗传”。
所有人都叫他别碰，别问，别查。
但他父亲死在这条河里。周明可能也死在这条河里。现在这条河还在那里，还在流，还在臭，还在夜里吐出墨绿色的毒。
他拿起值班记录本，在新的一页上写：
父亲守了一辈子河，最后死在河里。
周明想用死让活人看见河的病。
现在轮到我了。
如果我最后也死在这条河里，请后来的人继续看，继续问，继续查。
直到河水重新变清的那天。
或者，直到所有人都变成瞎子、聋子和哑巴的那天。
写完，他签上名字，写上日期。然后他把本子锁进抽屉——不是平时放值班记录的那个抽屉，而是最底下那个，带密码锁的。
天亮了。第一缕阳光刺破云层，照在浑浊的河面上，反射出油腻的光泽。新的一天开始了，带着所有未解的谜团、未揭的伤疤、和未到的风暴。
张诚穿上制服，对着镜子整理领口。镜子里的人眼圈发黑，但眼神很亮，亮得像淬过火的刀。
今天，他要去找陈锋。他要问清楚，十五年前的那个雨夜，父亲到底看到了什么。
而那条潺河，还在窗外，无声地流。