“天道不仁，但天道公平。它不会因为你跪下就给你开门，但也不会因为你站着就把门焊死。”
马库斯看到这里的时候，手指无意识地攥紧了手机边框。
他不知道为什么。
可能是那句话正好戳中了什么。
也可能是这个叫陈风的虚构人物，跟他实在太像了。
没有父母。因为底层黑人的身份和出身被所有人看不起，甚至走在富人街区，连保安看他的眼神都像在看一个随时准备抢劫的罪犯。
活在一个正在衰败的地方。身边全是放弃了的人。
区别只在于，陈风选了一条往上走的路。
而他选了沙发和那个透明塑料袋。
他放下手机。
又拿起来。
那天晚上，马库斯看到了凌晨四点。
他跟着那个虚构的东方少年，从炼气期突破到了筑基期。
窗外的底特律漆黑一片。街对面废弃加油站的广告牌歪歪斜斜地挂着，上面的字早被风雨剥蚀干净。
偶尔有一辆破旧皮卡开过，车灯在窗帘缝隙里划出一道短暂的光，然后消失。
马库斯没注意到这些。
他全部的注意力都在那个四千年前的东方世界里。
那个世界没有底特律，没有毒品，没有催租短信，没有关门的工厂，更没有该死的种族偏见。
只有山川、剑气、雷劫，以及一个从泥泞中爬起来的人。
第一周，他看完了《九天仙途》的前两百章。
然后他又找到了另一本。《万古第一剑修》。又一个从最底层往上爬的故事。主角叫林北，出身更惨，是一个被整个宗门当作废物丢进矿洞挖矿的杂役弟子。所有人都认定他活不过三年。
但他活了下来。
不仅活了下来，还在矿洞最深处找到了一柄被封印万年的残剑。残剑没有剑灵，没有传承，甚至连一丝灵力波动都没有。
但林北握着它，在漆黑的矿洞里，一剑一剑地劈石头。
劈了三年。
三年后他走出矿洞的时候，那些当初把他丢进去的人，没有一个能接住他的一剑。
马库斯看到这段的时候，正坐在浴室的马桶盖上。他抬起头，看向洗手台上那面布满水渍的镜子，发现自己深黑色的脸颊上竟然划过了两道水痕。他的眼眶是湿的。
他上一次哭，是在外婆的葬礼上。
第二周。
速度越来越快。番茄的推荐算法精准地往他的首页塞各种各样的修仙故事。有温柔的剑修，有暴烈的体修，有算尽天机的阵法师，有以毒入道的炼丹师。
每一个故事的主角都不一样，但每一个故事的内核都一样。
人，可以成神。
不靠血统。不靠家世。不靠运气。
靠的是一口气。
那口气在中文里好像叫“道心”。翻译成英文是“心灵的意志”，但马库斯觉得这个翻译不够准确。
他后来在一本叫《太上忘情》的里找到了更贴切的表述。翻译者在注释里解释了“道心”这个概念：
“道心不是勇气，不是意志力，不是决心。它是一种对自我存在意义的绝对确认。它意味着，即使全世界都告诉你'你不行'，你的内心深处依然有一个声音在说：'我能。'”
马库斯盯着这段注释看了很久。
第三周的某天，他从沙发上起来，走到茶几旁边。
那个透明塑料袋还在。
白色粉末安安静静地躺在里面。
马库斯看着它。
他想起了《万古第一剑修》里的林北。
林北在矿洞的时候，洞壁上渗出的地下水含有微量毒素。很多被丢进矿洞的杂役弟子靠喝那些水续命，喝久了就上瘾，浑浑噩噩，再也不想出去了。
矿洞变成了他们的全部世界。
林北没喝。
他渴了就舔剑身上凝结的露水。
马库斯伸出手，拿起了那个塑料袋。
走到厨房。打开水龙头。
白色粉末在水流中旋转了两圈，消失了。
他关上水龙头，回到沙发上，拿起手机。
翻开了《太上忘情》的第三百零七章。
主角正在渡九重天雷劫。
身上的法宝全部碎裂，护体灵光消散殆尽，仙骨断了七根，丹田裂开一道口子，灵力顺着丹田的裂口往外涌。
天空中第八道雷劫已经成形，比前七道加起来还要粗上三倍。
所有围观的修士都在摇头。
“完了。”
“这一劫，过不去了。”
但主角站着。
浑身是血，左腿的膝盖骨露在外面，右手只剩下三根手指还能动。
他仰起头，看着那道足以劈碎一座山峰的雷柱，裂开嘴，笑了。
然后他说了一句话。
马库斯把那句话读了三遍。每一遍，他都觉得心脏猛地一沉。
那句话翻译得很简单，简单到粗糙：
“这天，若拦我，我便将这天，撕了。”
底特律的夜色从窗外渗进来。
马库斯·华盛顿靠在沙发上，手机屏幕的光映在他的脸上。
他的眼睛很亮。