落。
万千花瓣悬于半空，静止如雨，仿佛时间也为之凝固。
每一片花蕊都泛着极淡的光，像是无数双眼睛睁开，又像千万只手，在虚空里悄然相握。
“他们都在。”她轻声说，不是疑问，而是确认。
那些曾因她一句方、一针一线而活下来的人；那些默默抄录《初典》残卷、在边陲施针救人的游医；那盲童口中“牵手的脉象”；那百里之外莫名偏移却救人性命的一针……一切并未终结，而是以另一种方式延续——医道不再属于庙堂高阁，不属于某一派、某一家，它已化作星火，落入凡尘，燎原无声。
萧临渊没有回头，只是将手中药羹递来，瓷碗边缘还沾着一点未擦净的药渍。
“这次，甜得刚刚好。”他嗓音低哑，像砂石磨过松枝。
云知夏接过，指尖轻颤。
热气氤氲上升，映出她清冷眉眼。
可当她低头看去——那漆黑药面上，竟浮现出奇异倒影：不是她的脸，也不是他的影，而是一双双交叠的手，从四面八方伸来，层层叠叠，无始无终，似连成一片流动的河，贯穿山野、城郭、荒漠与江海。
她瞳孔微缩，心口又是一阵滚烫。
这不是幻觉。
这是共鸣。
是千百名医者在同一时刻，本能地重复她的手势，沿袭她的思路，践行她的医理。
无需师承名分，无需门第印信，只凭一颗救人之心，便能感应相通。
这才是真正的“传手”。
她忽然笑了，极淡，却如破冰春水。
老学正的话犹在耳边：“医庐不立规，不收徒，只传手。”
那一刻，他跪在尘埃中，双手捧出毕生珍藏的《初典》摹本，颤抖着投入药炉。
火焰腾起，纸页卷曲焦黑，灰烬纷飞如蝶，落在每一个前来求学的弟子掌心。
有人痛哭，有人跪拜，有人怔然望着灰烬渗入纹理，仿佛接过了某种不可言说的誓约。
而药厨娘默默取来《清欢食谱》，翻至末页，提笔写下：“光从手来，回手去。”
没有仪式，没有盟誓，却比任何加冕都更庄重。
医道不再是少数人的秘传，它成了众生皆可触及的光。
云知夏凝视着碗中药影，良久，才缓缓抬头，望向门外石阶。
那里空无一人病者寻医，医者寻道，而她所立之地，早已不是避世小筑，而是一场风暴的中心——温柔却不可阻挡。
她抿了一口药羹，甘苦交融，恰到好处。
风又起，吹散半空花瓣雨。
但这一次，它们不再悬停。
而是轻轻落下，覆上泥土，静静等待——下一季重生。