块铁，上上下下，左左右右，骰子撞在盅壁上，发出密集的脆响。他的手腕粗壮，青筋暴起，每一下都像是在砸墙。
花痴开的摇法完全相反。
他摇得很慢，很轻。骰盅在他手里晃，幅度很小，骰子在盅里滚动的声音细碎而均匀，像雨点打在芭蕉叶上。
两种截然不同的节奏。
一个暴烈如雷，一个沉静如水。
啪！
两人同时落盅。
“开。”
骰盅掀开。
那人的三枚骰子——六、六、五。十七点。
花痴开低头看了一眼自己的骰子——一、二、三。六点。
又输了。
那人哼了一声，声音闷闷的，像是从胸腔里挤出来的。
花痴开没着急，只是盯着那人的骰子看了两眼，然后拿起其中一枚，在指尖转了转。
骰子入手的一瞬间，他就感觉到了不对——这颗骰子的重心偏了。
灌了铅。
花痴开把骰子放回去，没点破，只是问了一句：“你叫什么？”
那人摘下面具。
一张方脸，棱角分明，下巴上有一道竖着的疤，像是被人劈过一刀。他的眼睛很小，但聚光，像两颗钉子。
“归墟八徒，‘地’字使。”
“八徒？”花痴开挑了挑眉，“你们不是七个人吗？”
地字使没回答，把面具重新戴上，退回去了。
花痴开端详着地上的两颗骰子，心里琢磨——刚才他输的那局，不是输在手法，是输在对方用了灌铅骰子。这种骰子摇出来的点数基本固定，你手法再好也白搭。但他没揭穿，因为他发现了一个更有意思的事。
归墟八徒。
八徒。
可眼前只有七个人。
第八个在哪儿？
他往后退了第二步。
地字使已经退回去了，第三个人走出来。
这个人跟前面两个都不一样——他瘦，高，黑袍穿在他身上像挂在竹竿上，走路的时候袍子飘飘荡荡，仿佛一阵风就能把他吹走。他不拿牌，不拿骰，空着手站在花痴开面前。
“这一局，不赌牌，不赌骰。”
花痴开看着他。
“赌什么？”
那人伸出一根手指，指了指自己的太阳穴。
“赌人心。”
花痴开没说话，等着他往下说。
“我会在心里想一个数字，从一到一百。你猜。猜中了，你赢。猜不中，你退。”
花痴开差点笑出来。
这算什么赌法？
猜数字？这跟赌博有什么关系？
但他转念一想——不对。
归墟会这帮人虽然手段下作，但不会在这种场合玩一个毫无章法的游戏。这个“猜数字”，一定有门道。
“怎么猜？你说出来还是写下来？”
“都不用。”那人摇头，“你看着我。我让你看我的眼睛。你从我的眼睛里，读出那个数字。”
读心术。
花痴开心里有数了。
赌术之中，有一门叫“观心术”——观察对手的微表情、微动作，判断对方的心理状态。厉害的赌徒，能从对手眨眼的速度、呼吸的节奏、手指的颤动，读出对方手里是什么牌。
但直接“读心”，这已经不是赌术了，是玄学。
“行。”花痴开说，“来。”
那人往前走了两步，站在离花痴开只有三步远的地方。他摘下了面具。
一张极瘦的脸。颧骨高耸，眼窝深陷，两只眼睛又黑又亮，像两口深井。
“看着我的眼睛。”
花痴开看着他。
四目相对。
那双黑眼睛里，一开始什么都没有，就是黑。但看着看着，花痴开感觉那双眼睛在变大，变得越来越大，像是要把人吸进去。
他的瞳孔开始涣散。
耳边好像有人在说话——声音很轻，很远，但清清楚楚。
“数字……数字……”
花痴开感觉自己的脑子开始模糊。他想移开目光，但移不开。那双黑眼睛像两个漩涡，把他牢牢吸住。
就在他意识即将涣散的一瞬间——
他猛地咬了一下自己的舌尖。
剧痛。
痛感像一根针，扎穿了他的脑仁。眼前的黑眼睛瞬间恢复正常大小。
花痴开深吸一口气。
“六。”
那人愣了一下。
“什么？”
“你心里想的数字——六。”
那人的眼睛瞪大了。
“你……你怎么知道？”
花痴开擦了擦嘴角的血——刚才咬舌尖太狠，咬破了。
“不是我看出来的。是你自己告诉我的。”
“我？我什么都没说——”
“你说了。”花痴开打断他，“你说‘数字’那两个字的时候，嘴唇的动作是六。你让我看你的眼睛，但你最紧张的时候，眼睛反而会出卖你的嘴。”
那人张了张嘴，想说什么，又咽回去了。
花痴开赢了第三局。
但他没有让那人退回去，而是问：“归墟八徒，第八个是谁？”
那人脸色白了一下，没说话。
花痴开盯着他。
“这是第二个问题。”
那人沉默了很久，最后低声说了一句——
“第八徒，不在这里。”
“在哪儿？”
“在你看不见的地方。”
话音落下，他转身退回去了。
花痴开没有再追问。他知道再问也问不出什么——这帮人说话都是一个模子刻出来的，半遮半掩，欲言又止。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）