黑铁门在身后合拢时，花痴开听见的不是门枢的嘶鸣，而是自己的心跳。
一下。
两下。
三下。
他在原地站了三息，没有回头。
眼前是一条狭长的甬道，两侧石壁无窗，每隔三丈悬一盏青铜油灯。灯火摇曳，将他的影子拉成一道忽长忽短的黑练，在凹凸不平的地面上蜿蜒如蛇。
他迈步。
脚步声在甬道里回响，孤而沉，像深夜古寺唯一的木鱼。
走了约莫一炷香，前方出现第一道岔口。
左、右、前，三条路。
没有路标，没有守卫，没有任何指引。
花痴开停下脚步。
他从怀中摸出那三枚随身十五年的骰子——木质的，边角已被摩挲得油润如玉。那是父亲花千手留下的遗物，夜郎七在他七岁生辰那日交到他手上，说：这是你父亲唯一的遗物，你若要走这条路，便带着。
他问：父亲用这副骰子赌过什么？
夜郎七说：赌过命。不止一次。
此刻他低头看着掌心的骰子。
然后他蹲下身，将三枚骰子并排放在岔口正中。
油灯的光落在骰面上，映出细密的刻痕。十五年来他抛过它们无数回，每道纹理都熟悉如掌纹。但他从未这样摆放——不是抛，不是掷，不是任何赌局起手式。
只是放。
像放一盏灯。
“三条路，”他轻声说，“请父亲指一条。”
骰子没有动。
油灯火苗跳动了一下。
然后，右侧那枚骰子轻轻滚了半寸。
花痴开垂眸看着它。
没有风。甬道深在地底，四面八方都是密不透风的石壁。没有任何外力可以解释那半寸滚动。
他把三枚骰子收回掌心。
起身。
走向右侧岔路。
他没有回头。
右侧甬道更窄。
两侧石壁几乎要擦到肩膀，他需微微侧身才能通过。走了约莫百步，前方豁然开朗。
是一间石室。
方圆三丈，四壁无窗，穹顶高不可见。室内无烛，却有光——光源来自正中央那方丈余见方的赌桌。
桌是整块墨玉雕成，通体漆黑如凝固的夜，桌面却嵌着九九八十一颗夜明珠，错落排布成某种古老阵图。珠光冷白，将石室映得如同月夜雪原。
桌后坐着一个人。
那人一身素白麻衣，须发皆白，面容却如三十许人。他垂眸看着桌面，那里摊开一卷残破的竹简，左手持一管细毫，正在添写什么。
花痴开在石室门槛外停步。
“天局迎客，”那人没有抬头，声音如古井无波，“不走正门，不入偏廊，独闯九曲秘道而至者，四十年只你一人。”
他搁下笔，抬起眼帘。
“花千手的儿子，夜郎七的关门徒，赌坛人称‘痴面郎君’的那位——你父亲，当年走的也是这条路。”
花痴开跨过门槛。
他在墨玉赌桌前站定，与那人隔桌对视。
“您是‘判官’。”
那人微微颔首。
“天局六部，财、判、魅、影、刑、藏。判官掌赌约裁断、恩怨了结。”他顿了顿，“四十年，你父亲是我裁断的第一千三百二十七局。你是第一千三百二十八局。”
花痴开没有说话。
判官看着他。
那目光不似审视，不似打量，甚至不似任何赌局开始前的试探。只是看。像读一卷已读过千百遍的旧书，只等翻开扉页，便能一字不差地默诵下文。
“你父亲来此那夜，”判官说，“也是这般时辰，这般灯火，这般站在你此刻站的位置。”
他抬手，做了个“请”的手势。
“他坐下后问的第一句话是：判官大人，我若赢了这局，能否请您替我收一封信。”
花痴开的指尖微微蜷紧。
“信？”
“给他未出世的孩子。”判官看着他的眼睛，“他说，我若回不来，等我孩子长到七岁，烦请把这封信交到他手上。若他走不上这条路，便不必交；若他走上来——就告诉他，父亲在这条路的起点，为他留了一句话。”
他停顿。
“那封信，他写了整整一个时辰。写了撕，撕了写。我从未见花千手那般踌躇。”
花痴开的喉结滚动了一下。
“信呢？”
判官从袖中取出一物。
是一只褪色的锦囊，边角磨损，针脚却依然细密。锦囊口系着一道红绳，打的是最寻常的平安结。
他把锦囊放在墨玉赌桌中央。
“花千手那局赌输了。”判官说，“依天局规矩，败者的所有物什，皆归胜者所有。这封信，四十年来一直收在天局藏部。”
花痴开看着那只锦囊。
十五年了。
他设想过无数种与父亲遗言相遇的方式。或许在某位故交的遗物中，或许在母亲交给他的一只旧匣底，或许在他终于击败屠万仞后从对方怀中搜出。他甚至设想过永远遇不到——父亲死得太急，没来得及留任何话。
他唯独没有设想过此刻。
在这条父亲走过的秘道尽头，在这张父亲坐过的赌桌前，隔了四十年的光阴，由一个当年亲历父亲最后一局的见证者，将父亲写了整整一个时辰的信，放在他面前。
“判官大人，”他开口，声音比他预想的更哑，“为何此刻给我？”
判官没有回答。
他看着花痴开，看着那只锦囊，看着墨玉桌面上那九九八十一颗夜明珠排列成的古老阵图。
“天局六部，”他说，“判官不问裁断之外
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