伙计挠头：“就记得两句，怪有意思的——‘游尘随影入，何处是吾乡’。”
沈芜菁笔尖一顿，墨滴在绢上，泅开一团黑。
游尘随影入。陆谪，字游尘。那首诗被篡改的末句，原来早就写好了结局。
他掷笔出门，沿着长街慢慢走。杏花开得正好，风一过，纷纷扬扬像下雪。有孩童在唱新学的曲子，调子是教坊司流出来的《浣溪沙》，词却不知谁填的：
玉树倒冰池，
瑶台月已西。
诗谶成谶日，
春风葬寒衣。
沈芜菁驻足听了会儿，笑了。
他想起那夜在骊山，赵斌咽气前，嘴唇动了动，说的不是“报仇”，不是“陛下”，而是一句诗：
“万里填词醉，凝望瑶媚枝。”
那时不懂，现在忽然明白了——有些人穷尽一生，不过是想在史书的夹缝里，为所爱之人，争一寸月光。
哪怕最终，月光照亮的，只是自己的墓碑。
沈芜菁转身，朝皇宫方向深深一揖。
然后走进漫天飞花里，再没回头。