。
像是在哪里见过，又像是从未见过。
齐啸云也怔了一瞬。
眼前这个姑娘穿着一件洗得发白的蓝布衫，袖口沾着几缕彩色的丝线，头发用一根木簪随意挽着，几缕碎发被江风吹散在脸颊边。她的脸被江风吹得微微泛红，但眉目之间有一种他无法忽视的——
熟悉。
他不明白这种感觉从何而来。他确定自己从未见过她，但她的眉眼、鼻梁、下颌的弧度，让他想到了一个人。
莹莹。
不是五官的完全相似，而是一种更深的、骨子里的相像。像是同一块玉被摔成了两半，各自被打磨成了不同的形状，但玉石本身的纹路依然相通。
“这位姑娘。”齐啸云开口，声音比他预想的要急促了一些，“我们是不是在哪里见过？”
阿贝回过神来，摇了摇头。
“先生认错人了。”
她侧身要走，齐啸云却下意识地往前迈了一步。
“等等。”
阿贝停下脚步，回头看他，目光里带着几分警惕。
齐啸云也意识到自己的唐突。他退后半步，恢复了惯常的从容神色，从袖中取出一张名帖。
“在下齐啸云，方才失礼了。姑娘别误会，只是觉得你面善，像一位故人。”
阿贝没有接名帖。她的手指在袖中握住了衣襟内的玉佩，感受到那一小块温润的触感。她想起周锦华教过她的沪上规矩——大户人家的名帖不能随便接，接了就是攀交情，攀了交情就得还。
她一个绣坊的学徒，还不起。
“先生好意，心领了。”她垂下眼睫，“我只是个绣花的，不是什么故人。”
说完这句话，她转身走进了人群中。
齐啸云站在原地，看着那抹蓝色的身影消失在码头昏黄的灯光里。他的手指无意识地摩挲着名帖的边缘，眉心微微蹙起。
故人。
他用了这个词，连自己都觉得奇怪。莹莹不是“故人”，莹莹是和他一起长大的、几乎默认会成为他妻子的姑娘。但刚才那一瞬间，他脱口而出的确实是“故人”——仿佛这个素未谋面的姑娘，是从某段他未曾经历的记忆里走出来的。
他收起名帖，正要离开，目光忽然落在脚下的地面上。
一枚木簪。
最普通的那种，街边货摊上两三文钱一枚。大概是方才那姑娘侧身时掉落的，被人群踢到了路边。他弯腰捡起来，木簪上还残留着一丝若有若无的温度，簪头刻着一朵小小的、粗糙的莲花。
齐啸云把木簪收进袖中，转身望向码头的方向。
人群熙攘，哪还有那个蓝布衫的影子。
他沉默片刻，招手唤来候在不远处的随从。
“去查一查，码头上最近有没有从江南来的绣娘。”
随从应声而去。齐啸云负手站在江边，看着暮色中的黄浦江。江水浑黄，浪头拍打着堤岸，发出沉闷的声响。远处的轮渡拉响了汽笛，惊起一群江鸥，扑棱棱地飞向铅灰色的天际。
他把手伸进袖中，指尖触到那枚木簪，又触到了另一件东西——
一块玉佩。
齐家与莫家定亲时交换的信物。他的那一半一直贴身收着，莹莹的那一半也从未离身。这是两家长辈的约定，他从少年时代就知道自己将来要娶的人是谁。
他从来没有怀疑过这件事。
直到今天。
直到一个素不相识的绣娘从他面前走过，让他心脏漏跳了一拍。
不是惊艳，不是怜悯，是一种他无法命名的、从骨头缝里渗出来的——
熟悉。
像是找回了一件丢了很久的东西。
江风大了，吹得他的长衫猎猎作响。齐啸云站了很久，直到最后一抹天光被江水吞没，才转身往回走。他的影子被码头上的煤气灯拉得很长，斜斜地铺在青石路面上，像一道未写完的笔画。
与此同时，阿贝已经走出了三条街。
她走得很快，几乎是小跑，直到确认身后没有人跟着，才在一家打烊的铺子门前停下脚步。她靠在门板上喘气，胸口起伏着，手伸进衣襟去摸玉佩。
摸到了。
但触感不太对。
她低头借着远处透来的灯光仔细端详，忽然僵住了。
玉佩还是那块玉佩，温润的青白色，半圆形的轮廓。但背面多了一样东西——一道浅浅的刻痕，弯弯曲曲，像是一个字符，又像是一幅极简的图案。
她以前从未注意到这道刻痕。
不，不对。不是从未注意到，而是它一直都在，只是从未像今天这样清晰。仿佛这些年在江南的日晒雨淋、她无数次摩挲的手指温度、今天与齐啸云擦肩而过时那一瞬间的体温——
唤醒了它。
阿贝把玉佩握在手心，感受到它微微发热。不是错觉，是真的在发热，像一颗小小的心脏。
她忽然想起阿娘说过的话：“捡到你那天，你怀里这块玉是热的。大冬天的，热得像刚从心口上摘下来的。”
阿贝攥紧了玉佩，抬起头。
沪上的夜空被万家灯火映成了暗红色，看不见星星。但她知道，有些事情正在暗处发生变化。
三个月，三百块大洋，一个追到沪上来的仇家，一个让她觉得莫名熟悉的陌生人，还有一块忽然“活过来”的玉佩。
她的命，从走进沪上的那一刻起，就已经不再是她一个人的了。
远处传来巡夜人敲梆子的声音，咚，咚，咚，三下。
三更天了。
阿贝把玉佩重新塞回衣襟，贴着心口的位置，迈步走进了沪上的夜色里。
她不知道的是，在同一片夜色下，齐家大宅的书房
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