安。”
然后她坐在电脑前，看着他的头像变灰，又坐了十分钟，才关掉电脑。
窗外雷声轰鸣。
手机震动，再次把她拉回现实。是日历提醒：【15分钟后，与总部视频会议。】
苏念深吸一口气，退出游戏，关掉APP。
她把凉透的咖啡倒进水槽，重新接了一杯热水。
水很烫，烫得她指尖发红。
但她需要这种真实的、物理的温度，来对抗心里那片突然汹涌的、冰凉的——
什么东西。
她不知道那是什么，也许是怀念，也许是遗憾，也许是某种更深邃的、她不愿意命名的情绪。
会议时间到了，苏念拿起笔记本和笔，走向会议室。
高跟鞋敲击地面的声音在走廊里回响，规律、稳定、专业。
她把那个游戏里的黄昏，那个五年前的雨夜，那个灰色的头像和那句“最后上线：3天前”——
全部关在了身后。
就像关上一扇不该再打开的门。
周四下午，市三院新启用的“数字手术培训中心”里弥漫着一种压抑的焦躁。
巨大的弧形屏幕前，七八个穿着刷手服的年轻医生围成一圈，眼睛都盯着屏幕中央那个悬浮的、半透明的人类心脏模型。
模型正在规律地搏动，冠状动脉像精细的红色树枝网络，但随着每一次收缩，模型边缘都会出现细微的闪烁和像素撕裂。
“又卡了。”站在操作台前的住院医师小王叹了口气，手指在触摸屏上快速滑动，“渲染延迟已经超过300毫秒，这还怎么练精细操作？”