着他的墓碑，看着那熟悉而冰冷的三个字。
林其云。
“我一直不敢来见你。”
她低下头，看着松软的泥土，用手指戳了戳。
“我害怕。”
“怕我会后悔。”
…
冬日的荒野，格外的荒凉。
只有一个女人坐在坟墓前，坐了很久，很久。
她哭的好绝望。
好绝望啊。
…
“大叔，你在画鸡吗？”
“不是鸡，是鸟。”
“一点都不像。”她摇头晃脑的看着宣纸上的画，“明明就是鸡。”
“你说鸡便是鸡，我不与你这小姑娘争辩。”
“啊，你这个老头子。”
“没礼貌，论辈分，我可算你师公，一会告诉你老师，看他怎么罚你。”
“我才不怕他。”她用手指点了下砚台里的墨，放到舌尖上尝了尝，“好难吃。”
“馋鬼，怎么能吃这个？看看你的舌头。”
她伸长舌尖看了看，黑乎乎一片，墨慢慢晕染开。
“洗不掉了，小黑舌头。”他笑着唬她。
她瘪嘴，一时任性，爬上了他的桌案，跪坐在他的画作上，薄薄的宣纸拧作一团。
她拽住他的衣领，舌尖轻轻划过他的脸。
“哈哈哈，老黑脸！”
…
那个时候，这里种满了树，只有一条林间小道，通向老宅。
那个时候，她才十七岁。
…